La Llanura del Centauro: Prosa

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Mon, 26 Jun 2006 18:06:20 GMT

El revolver Magnum 357 descansaba sobre el sucio tapete de la mesa de poker. El tambor abierto mostraba seis agujeros negros como la puerta del infierno. A su lado, una única bala de punta hueca. Y junto a ellos dos vasos y una botella de supuesto bourbon, grasienta y con la etiqueta decolorida. Aunque la mesa era lo suficientemente grande para albergar a ocho jugadores, esta noche solo había dos sillas. Una vacía. La otra estaba ocupada por un hombre cercano a la cuarentena, calvo y sudoroso. Su mirada era de total indiferencia.

La puerta del local se abrió y un hombre fue literalmente lanzado al interiro del local. Trastabilló hasta golpearse la cadera contra la mesa de billar americano, haciendo que la lampara situada sobre la misma oscilase al golpearla. El recien llegado recuperó (intento recuperar) la compostura. Se irguió y se colocó la camiseta que llevaba, evidentemente deformada por un exceso de tirones. Se acercó con paso mas o menos firme a la mesa de poker, intentando ocultar su ansiedad.

-Sientate, muchacho- la voz del hombre calvo sonó cansada

-¿Vas a matarme, Doc?- preguntó el recien llegado al ver el enorme pistolón, reluciente y perfectamente engrasado.

-No, yo no. Sabes que no me gusta ensuciarme las manos. Me incomoda mucho apretar el gatillo para matar.- Una sonrisa irónica bailaba en sus labios.- Sientate, anda, quiero proponerte un jueguecito.

Tomó asiento mientras Doc llenaba los dos vasos, ofreciendole uno.

-Por la inmortalidad, muchacho- levantó el vaso hacia el techo, de manera grotesca y lo vació de un solo trago. El muchacho (no debía tener mas allá de 22 años) apuró tambien el contenido del suyo.

Con toda la parsimonia del mundo, Doc cogió el revolver y colocó la única bala dentro del tambor. El muchacho se tensó como un alambre al verlo. Doc hizo girar el tambor y lo cerró de golpe antes de que se detuviese. Dejó el arma en la mesa, entre ambos. Volvió a llenar los vasos y clavó la mirada en el suyo.

-Muchacho, tu padre tenía algo que yo quiero. Y ahora ese algo lo tiene alguien que no eres tu. Pero tu sabes quien es. Si me lo dices, te puedes tomar tu copa y largarte con tu mamá a ver la tele esta noche.

-no se quien lo tiene, doc.

-Mientes, chaval-Su voz sonó aun mas cansada.-Y yo me estoy cansando de esperar. Y tu lo sabes. Si me lo dices se acabarán tus problemas.

-¡No lo sé!-una nota histérica salió de su garganta, justo antes de que pudiese controlarse.

Doc le miró fijamente a los ojos. Durante un largo momento, solo roto por el tic tac del enorme reloj de propaganda de cerveza que presidia la barra. Cogió el arma.

-Te propongo un trato. Jugaremos a la ruleta rusa-Los ojos del muchacho casi salieron de sus orbitas- Empezaré yo. Luego te preguntaré quien lo tiene- El muchacho intentó protestar, pero Doc le detuvo con un gesto de su mano izquierda- Si no me contestas, deberás jugar tu también.

-¿Y si tu mueres, que, doc?

-Te podrás largar. Mi gente está avisada. Si me mato yo podrás largarte sin problemas, si me matas tu, te matarán a ti y a tu madre- Una sonrisa casi sádica iluminó su cara.-¿Juegas?

-¿Tengo otra opción?

-Si, pero no creo que te guste.

Alzó el revolver y lo amartilló

Click

Sonrió al muchacho y apretó el gatillo

Clack

El muchacho dió un respingo al oir el percutor golpear en vacio. Doc dejó el revolver en el centro de la mesa, disfrutando del pánico del muchacho.

-¿Quien lo tiene, chico?

El muchacho empezaba a sudar. Cogió el vaso y lo vació de un trago. Con la mano temblorosa cogió el pesado artilugio. Lo llevo a su sien mientras musitaba lo que parecia una rápida plegaria. Apretó los ojos y los dientes. Y apretó el gatillo

Cli-clack

Abrió los ojos en una mueca de estupor y dejó el revolver en la mesa, mirandolo atonito. Doc lo cogió rapidamente, lo llevó a su cabeza y apreto el gatillo antes de que el muchacho pudiese reaccionar

Cli-clack.

Le guiñó un ojo al pobre muchcacho, el cual estaba al borde de un ataque de histeria. Se sentó. Cogio su vaso y lo apuro en un largo y lento trago. Dejo el vasito en la mesa y lo volvió a rellenar.

-¿Quien lo tiene? No creo que valga la pena que mueras.

El muchacho cogió el revolver. Casi saltaba entre sus manos nerviosas. Lo llevó a su cabeza. Cerró los ojos y apretó el gatillo

Cli-Clack.

Dejó el revolver en la mesa, bajo la divertida mirada de Doc. Un olor acre y una mancha humeda se iban extendiendo por sus pantalones. Pero su mirada se clavó en los ojos de Doc.

-Estás loco.

-Si, lo sé, chaval ¿y tu que excusa tienes?

Doc volvió a empuñar el revolver, se lo puso en la frente y amartilló el arma.

-¿será este un adios o aun me dejarás preguntartelo una vez mas antes de contestar?

Cli-clack

El muchacho dió un respingo en el asiento y derribó su vaso vacio. Doc lo levantó con el cañon del arma, cogió la botella y lo rellenó. Soltó el arma en el centro de la mesa y agarró su vaso. Esta vez solo le dió un sorbo. Miró al muchacho.

-Tu ultima oportunidad, chico. Puedes coger ese arma y pegarte un tiro. Eso sería relamente asqueroso, pero al menos demostrarás que tienes huevos. Y a tu madre no le pasará nada. O puedes cogerlo y volarme los sesos a mi. Eso te dejaría tranquilo, pero no creo que tu mami sea a prueba de balas, ¿verdad?- El chico clavaba los dedos en el tapete, con la desesperación asomada en sus ojos marrones.- Pero tienes una tercera opción. Puedes decirme quien lo tiene. Si te das prisa, llegarás a tiempo para cenar viendo el telediario.

-Vete a la mierda, Doc.

-Caramba, que grosero-sonrió Doc- Deberías ser mas educado con tus mayores. Pero es lo que tiene esta juventud de hoy día. No teneis valores.

-Cabrón.

-Me aburro de esperar, chico.

El muchacho miró el arma, luego a Doc. Volvió a mirar el arma. Alargó una mano temblorosa y agarró el arma. La puso en su sien.

- Eres un cabrón hijo de puta, Doc.

Cli...

La puerta del bar se abrió y salió parpadeando por la intensa luz de la tarde. Hizo visera con su mano y encendió un cigarrillo. Un coche se detuvo frente a el. Se agachó para ver el interior.

-Limpiad eso, chicos. Y luego traed a la madre.

-Lo que tu digas, Doc.

Las Llanuras del Centauro

Tue, 13 Jun 2006 17:46:19 GMT

Es de noche en las llamadas Llanuras del Centauro. Brillan las estrellas. El aroma de la hoguera inunda mis sentidos. Me vuelvo despacio, para darle un último vistazo mi lar. Un torre en el centro mismo de la planicie. Sólida. Firme. Miro al frente. Me arropo en mi capa amarilla. Es hora de visitar a los habitantes de estas tierras. Comienzo una noche mas...

Mis pasos se encaminan al Lejano Este, a la tierra del Espantapájaros. Es una tierra áspera, en la que no me encuentro cómodo a veces. Pero la persona que lo habita, el Espantapájaros, es a pesar de su juventud, un sabio a la vieja usanza. Me gusta sentarme en sus reuniones para oírle debatir. A pesar de ser, en cierta manera, mi enemigo, siempre tiene un sitio para mi. Es respetuoso, inteligente y audaz. Y siempre tiene algo interesante que decir a quien quiera escucharle. Sé que algún día deberé enfrentarme a el. Y sé también que después de ese día seguiré siendo bienvenido aquí.

De vuelta de las tierras del Espantapájaros encuentro cierta torre de aspecto siniestro. Siempre suenan músicas extrañas en esta morada. En la alta torre habita cierta Princesa Vampírica, cuyo sentido del humor choca a veces con los accesos melancólicos que suelen tener los hijos de Cain. Siempre amable con las visitas, consigue que ría a pesar de la música y lo extraño del lugar. Mientras tanto, en una caverna cercana, cierto Hechicero nigromántico prepara sus pócimas y frecuenta la compañía de la princesa a altas horas de la noche. Suyo es un conocido grimorio, una enciclopedia sobre seres extraños y un gusto por las músicas de cadencia fuerte.

Kashna vive cerca de ahí. Y aunque sus afanes literarios sean parecidos a los de los moradores de la torre siniestra, es un ser mas luminoso. Su vida es su superación personal. Y en ella podemos encontrar a una de las reinas de Fantasía, además de a una niña enamorada.

Desde aquí oigo las notas de un piano. Huelo a té recién hecho. Todavía no es el momento, quizás. Las notas son tristes esta noche.

Me encamino otra vez hacia el centro de la llanura, a pocas millas de mi morada. Ahí, en un edificio que en otro tiempo fue un palacio decimonónico, reconvertido en un lujoso loft, la mas deliciosa cortesana tiene su hogar. Esta noche hay mucha gente, en la animada tertulia que se desarrolla en los sofás. La Cortesana me recibe con una sonrisa y yo me dirijo a mi rincón habitual. Hoy han venido Rita, esa sureña despistada y estresada con sus estudios de la mente humana, Mayandra, a la cual creí haber oído en otro lugar, que está repartiendo refrigerios a todos los presentes con su habitual sonrisa de duende, seguida de cerca por una preciosa perrita blanca con manchas negras, Ana-Lidia y sus escuadras, cintas métricas, climotxos y demás, y Lady Angus, acompañada de un pequeño bicho sonriente que lo revuelve todo. Mi señora me llama a su lado. Y yo me siento feliz de poder hablar con estos habitantes de las llanuras. El debate es animado, pero siempre amistoso. Imposible que sea de otra manera siendo la tertulia de la Cortesana. Rita habla de sus proyectos artísticos y de los problemas de ser joven. Mayandra a veces se detiene y desgrana notas en un piano ¿es acaso una lágrima lo que rueda por su mejilla? Se gira con su enorme sonrisa de duende para seguir debatiendo en la tertulia, alejada la nube de su frente. Ana-Lidia y sus construcciones, los problemas cotidianos de una persona que solo intenta hacer su trabajo como mejor puede a pesar de que el mundo a veces se alía en su contra. Lady Angus. Mi Ama y Señora. La luz que me guía siempre de vuelta al hogar. Y junto a ella un lazo indisoluble entre nosotros con forma de personita risueña y cabezota. Pero debo dejarles. Pues el camino me espera.

Casi a la sombra de mi morada encontraré el oscuro sendero de la arboleda de los Ronin, donde han construido su morada el Señor Lobo con sus cánticos funestos y R0nin y sus cuentos de dolor. Es un lugar siniestro. Pero es parte de las llanuras. Es parte de mi vida. Hasta aquí llegan los ecos del piano de Mayandra, tal es su hechizo.

Al salir encuentro a lety-lgna y su ventana. Ella te mostrará algunos de los secretos que esa singular ventana posee. Déjate aconsejar.

Rumbo Norte. A las tierras de los dioses. Su guardián se llama Lilith, y te podrá hablar de leyendas y mitos, de héroes y dioses, de historia y sabiduría.

Mas allá, sueños de terciopelo envuelven un alma joven pero vibrante. Su talante luchador me fascinó la primera vez que la ví. Ella no lo sabe, pero es una habitante de las llanuras a pesar de no vivir en ellas.

Por último el rincón de las poetisas en el oeste. Rocio canta al amor y al desamor. Una voz dulce y suave, que demasiadas veces llora. Levanto mis ojos la cielo y veo que sigue faltando la constelación de la estrella. Desapareció y nunca mas se supo...salvo en las memorias de los que la conocían y admiraban. Igual que el rincón de Marcos, en donde se podía desaprender lo aprendido para poder seguir aprendiendo.

Por hoy termino mi vigilia en las Llanuras del Centauro. Si quieres pasear por ellas, encontrarás seres maravillosos, mentes despiertas, ojos vivos y conocimientos inesperados. Disfruta de sus muchos senderos. Y si quieres, en el centro de estas llanuras está mi morada. Ven y siéntate a mi mesa. Compartiré mis historias contigo.

Gracias por leerme. Gracias por hacer posible las Llanuras del Centauro.

Preludio

Wed, 05 Oct 2005 20:20:53 GMT

El mar bate contra las peñas al pie del acantilado. La sal impregna sus cabellos morenos mientras sostiene entre sus manos una rosa solitaria. La luz del sol decae a medida que las nubes de tormenta cubren el cielo. Retumba la voz del trueno, distante pero cierta la tempestad. Sus ojos marrones miran fijos a ningún lugar, dejando que el viento hiera su carne con dagas de frío. No lo siente, pues su corazón ya no late de vida. A pesar de que su pulso es firme y su corazón bombea la sangre, la luz de la vida a escapado de sus pupilas, dejando un yermo inerte y estéril en su alma. Un suspiro y alza la rosa en su mano fuerte de largos dedos. Aprieta el hermoso retoño de flor con su puño, destrozándolo y dejando que las espinas se claven en su piel y su carne. Minúsculas gotas escarlata fluyen entre sus dedos. Caen al mar que, enardecido por la ofrenda, brama su ira en forma de violentas olas.

- Es tiempo de venganza, mi amor perdido.

Deja caer los maltrechos pétalos de la rosa, mientras el tallo cae en espirales a sus pies. Su mirada perdida se posa en la mano que una vez rozó la carne de ella. Las heridas de la rosa se confunden con los hilos de sangre y las líneas de la palma de la mano. Cierra el puño. Encoge los hombros en su gabardina negra y da media vuelta alejándose del mar iracundo, en donde empiezan a restallar los relámpagos. No siente el frío de las primeras gotas de lluvia en su rostro, pues ya no siente como los demás. El coche brilla con los destellos de los rayos, húmedo por el mar y la lluvia. Los faros iluminan la carretera a medida que avanza hacia su destino...