Laura Alvarez es bailarina en Marratxi, mallorca, Illes Balears. Y es buena en eso. Muy buena. Tan buena que ha aprovado el examen de ingreso en la prestigiosa Tanz Akademie de Zurich. Laura se ha formado en diversas academias privadas de la isla y lo ha hecho becada por las propias academias debido a su grandísimo talento. Gracias al altruismo de estos entes privados, la joven bailarina ha conseguido una formación  de nivel superior que de otra forma su familia, por circunstancias adversas que la vida impone, no hubiese podido permitirse. Pero ha sabido devolver el favor. Porque en la Tanz Akademie de Zurich la esperan con los brazos abiertos. Pero... Siempre hay un pero. Cada curso en la Tanz Akademie de Zurich tiene un coste de 15.000 euros. Y en casa de Laura no está el horno para bollos. Y los soplapollas (iba a poner soplagaitas, pero sería faltar a la verdad) de los de la consellería de cultura, educació y esports de la comunidad autonoma (notense las minúsculas) han decidido que las becas solo son para los que se forman en el Conservatorio Oficial y a los demás, por muy buenos que sean, les den mucho por donde amargan los pepinos. Laura Macias, ultima profesora de la muchacha y directora de la academia de baile Pasodos, ha removido cielo y tierra para conseguir financiación para su pupila. Una subasta benéfica en la que actuó la joven promesa en el incomparable marco del Hotel Son Vida les ha reportado 9.000 euros de la mano de inversores privados. Faltan 6.000 euros. Y el gobierno autonómico sin mover ficha. La Tanz Akademie de Zurich le ha dicho que se vaya para allá, que ya buscarán ellos una beca o algo, que le echarán un cable. Por algo será. Algo habrán visto en esa bailarina. Y el gobierno autonómico que se queda callado como una puta (es una frase hecha, que nadie se amostace) y sin decir esta boca es mía. Por no hablar de corporaciones locales y demás. Glorioso. Y es que aquí en Baleares somos unos artistas en esto de patrocinar a los nuestros para que actuen de embajadores de las Islas. Nos gastamos un perraje indecente en colar una publicidad que nadie vió en la gira del Canto del Loco (ojo, que no me meto con el grupo) y no tenemos 15.000 euros para la que podría llegar a convertirse en una de las mas grandes de la danza clásica. Es el efecto Rafel Nadal.¿Sabiais que las autoridades baleares nunca se acercaron a el en sus principios para apoyarle economicamente pero que corrieron como hienas a salir en la foto cuando empezó a ganar partidos y ser famoso?¿Que Nadal no se ha empadronado en ningún paraiso fiscal y sigue tributando en su Manacor natal? ¿Sabiais que Nadal ha roto sus relaciones con el ejecutivo balear despues de que este incumpliese sistematicamente sus promesas de un centro de alto rendimiento para tenistas en Manacor? Si es que somos la pera, aquí en las Baleares. Como nos gusta mamar del triunfo de los demás pero lo que cuesta arriamar el hombro para apoyar a los jovenes valores. Ahora bien, a cualquier mangante le dan una dirección general en el gobierno autonómico (a las pruebas me remito, teclead Turisme Jove en el google y leeos las noticias, por citar el penúltimo caso). Así seguro que no hay pasta para los que serán la cara pública de las islas. Manda cojones.

 

Gracias por leerme.

Hoy iba a poner una entrada tonta.

 

Ahora solo debería poner un retazo de silencio.

 

Descansad en paz.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Pues tengo yo una sequía mental importante para este nuestro espacio, la verdad. Creo que voy a tener que tirar de archivo, de proverbios, de Youtube y demás argucias para mantener un mínimo de actualizaciones. Si es que esto del verano me reblandece los sesos, joer...

 

Un sueño sin notas discordantes. Una sombra sin luz interior. Y los ecos de sonidos acuaticos que se dispersan lentamente por un infinito valle desertico. Una rosa sin espinas haciendo sangrar vino dulce de heridas inciertas. Sueños. Pasiones encogidas en frascos de cristal ambarino. Durmiendo se viaja a sitis en los que se desea estar, aunque a veces se cae en lugares de los que no se puede huir. Pero seguimos soñando...

Porque soñar a veces es lo último que queda.

 

Se cuenta por ahí que una profesora  de primero de ESO en una aldea vasca explica en clase que ella es de Batasuna (brazo político de ETA), y entonces pide que levante la mano todo el que también sea seguidor de Batasuna.
 
Todos en clase, por temor a represalias por parte de la maestra, levantan la mano diciéndose abertzales, excepto una niña que estaba sentada el fondo del salón.
 
La profesora miró a la niña con sorpresa y le preguntó:
 
Martita, ¿Porque no has levantado la mano?.
 
Porque yo no soy de Batasuna.
 
La profesora extrañado pregunto de nuevo:
Vaya, y sino eres de ETA ¿Entonces con quién simpatizas?
 
Con los españoles.- Respondió orgullosa la niña.
 
La maestra, cuyos fanáticos oídos no podían dar crédito a algo así, exclamo:
Martita, hija mía ¿qué pecado has cometido para ser españolista?
 
La niña muy tranquila le respondió:
Mi madre es españolista, mi padre es españolista y mi hermano también es españolista, ¡por eso yo también soy españolista!, -remató orgullosa y convencida la pequeña.
 
Bueno, - replicó irritada la profesora-,pero eso no es motivo para ser españolista. Tu, no tienes porque ser lo que sean tus padres. Por ejemplo, si tu madre fuera prostituta y drogadicta, tu padre vago, alcohólico y traficante y tu hermano atracador y homosexual, entonces, ¿tú qué serías?
 
Seguramente de BATASUNA. Respondió la niña.

Maldito ladrón de palabras

Que me robas el pergamino que yo malgasto.

Puta irreverente sin redención.

Mancillador de mi vida hecha tinta.

Maldito ladrón de palabras

Que crees que quitándome mi papel me quitas el alma

Pero no me quitas nada

Porque yo soy mas que palabras, tinta y papel

Maldito ladrón de palabras

Soy su conjunto. Su recuerdo. Su esencia

Y ese libro no lo puedes quemar

Maldito ladrón de palabras.

Una gota de agua forma parte del oceano, aunque no lo sepa. Pero si se separa de el, se seca.

 

Mahatma Ghandi

Divertida. Entretenida. Cumple su función, que es hacer pasar un buen rato sin comer el coco al personal. Tiene lo que necesita una peli de Indy: persecuciones, bichos, malos muy malos, secundarios graciosos (Marion un pelñín floja para mi gusto, la necesité mas histrionica, creo yo), un elemento sobrenatural... La inclusión del hijo de Indy me parece mas que corecta, habida cuenta de que el padre ya salió. Y las referencias a Brody y Jones Sr. fueron adecuadas para darle coerencia la asunto. Los efectos especiales, como es costumbre en la factoría Lucas, mas que correctos, aunque en la persecución por la selva flojea una migaja :P Pero bueno, que los años no pasan en balde para nadie, ni siquyiera para el arqueologo mas famosos de la gran pantalla. Los dialogos pelín previsibles y los gags adecuados, aunque no tan hilarantes como otras entregas, denotan la "falta de originalidad" de los guionistas (pero el puntazo de la serpiente-cabo es impagable XD). Y toda la trama peca de exceso de precipitación a mi gusto. Pero que quereis que os diga. Despues de haber encontrado el Santo Grial, el Arca de la Alianza y las dichosas piedras creo yo que lo de los marcianos no es tan descabellado, por mucho que digan algunos. O sea ¿Es mas creible lo de el Arca de la Alianza que lo de los hombrecillos del espacio? Jo. Pues que vengan y me lo expliquen :) Paar mi fue un buen producto de entretenimiento sin pretensiones. Una buena manera de pasar una tarde con toda la familia (a partir de 10 años, mas o menos, que a Pequeño Orco no la llevaré a ver tanto muerto y esqueleto hasta que no sea un pelín mas mayor)

 

Puntuación Centaurica: Aceptable.

Empecemos con una aclaración:

 

Soy sindicalista desde hace un año, presidente del comite de empresa y próximo delegado sindical de prevención de riesgos laborales. Y mi actitud es de mosca cojonera para con la empresa. Me gustan las cosas bien hechas y que se acaten los derechos y deberes de cada uno. Una vez establecidos estos parametros, expongo.

 

El derecho a huelga fue uno de los mayores hitos en la lucha sindical. El obtenre por fin el derecho a negarse a trabajar para poder reivindicar lo que se considera justo. El poder usar las mismas armas (el dinero, los beneficios) que el empresario para ejercer presiones. Ese logro marcó un antes y un despues en la vida de los trabajadores de la sociedad occidental. A partir de ahí, fue como la proverbial bola de nieve deslizandose por la ladera: jornadas mas humanas, sueldos mas justos, defensa de los trabajadores mas eficaz, derechos consolidados... Para mi, el epítome de los logros sindicales. Pero tambien es, en cierta medida, el fracaso de lo que yo entiendo por sindicalismo. Llegar a la huelga representa haberse quedado sin cartuchos en la mesa de negociación. Es enfrentarse a la cerrazón de empresas en cuanto al dialogo se refiere. Ese logro de la lucha sindical que es el derecho a huelga nace, desde mi punto de vistqa, del fracaso de la mayor herramienta de todas, el dialogo. Y para plantearse una huelga hay que tenerlo muy claro. Supone mucho que perder. Te descuentan los días que estás en huelga de tu salario. Pierdes complementos de productividad. Obviamente estás mal visto en la empresa, con lo que eso puede conllevar para tu carrera profesional en la misma. Hya que tenerlos muy cuadrados para apuntarse a una huelga... pero a veces no queda mas remedio que hacerlo.

 

Ahora bien. Hay algo que defenderé a muerte por encima del derecho a huelga. Algo a lo que no renunciaría porque precisamente va diametralmente en contra de mis ideales sindicales. El derecho a trabajar. Hay gente que puede no estar de acuerdo con los planteamientos que se dan para convocar una huelga, que no comparten esos objetivos, que tiene otras opiniones, que piensen de forma distinta. Y esta gente tiene tanto derecho a trabajar como los demás a hacer huelga. Y son derechos compatibles. ¿Que la huelga es menos efectiva si hay gente que no la secunda? Por supuesto, pero están en su derecho. Y si hay que hacerles cambiar de opinión hay que argumentarselo. Ahí entran los piquetes informativos. Grupos de trabajadores en huelga que explican los motivos y razones que les han arrastrado a tomar tal decisión. Pero son solo eso, informativos. Pero claro, como somos tan hijos de puta no aceptamos que haya gente que no camine a nuestro son. Los piquetes informativos se conviertten en turbas abresivas, en pandillas de gamberros, en cuadrillas mafiosas, que se dedican a amenazar, amedrentar, perseguir e incluso agredir a gente que ejerce un derecho básico. Y por ahí es por donde no trago yo. ¿A santo de que utilizamos tácticas de terror?¿por que coño nos comportamos como los matones empresariales del siglo XIX? POr favor, que lo que se hace es defender los derechos de los currantes, no coartarlos. Panda de animales estupidos que tiran piedras sobre su tejado, quemando camiones, hiriendo a otros currantes, amenazando a compañeros... Manda cojones. Esas tácticas mafiosas son las que dan mala fama. O sea, no estás de acuerdo conmigo, pues te meto de ostias. Bien por el dialogo y el siglo XXI.

 

Piquetes si, pero informativos, por dios. Que jugais con los derechos de todos, mamones.

Abrió los ojos desde el reino de pesadillas en el que agonizaba. Lo primero que vio fue el suelo bajo ella y como una gota de sangre caía desde su nariz hasta el pequeño charco que se estaba formando entre las piedras. Se encontraba colgada por las muñecas a un travesaño, prácticamente crucificada. Sus hombros estaban ya insensibles por el exceso de carga y sus piernas dobladas de manera que las rodillas casi tocaban el suelo. El pelo mojado y sucio le colgaba alrededor de la cara enmarcando la visión de su propio cuerpo y el suelo bajo él. Desde su cuello pendía una cadena fina de metal negro con un colgante en forma de cabeza de dragón. Con un gemido intentó ponerse de pie.

 

-¿Ya estás despierta, querida?

 

La voz sarcásticamente solícita sonaba con claridad, perfectamente modulada y bella. Súle logró levantar la cabeza y miró frente a sí. Sentada frente a ella en un sillón de madera oscura labrado como si fuese el esqueleto de un dragón estaba una mujer extremadamente delgada pero de una extraña y exótica belleza. Vestía una túnica de algún tipo de seda que remarcaba tanto su delgadez como la piel excesivamente clara. Un cabello lacio y largo enmarcaba el rostro fino de pómulos altos y ojos desprovistos de iris. Unos ojos hambrientos. Terribles. Dolorosos. Ojos que reflejaban las llamas de una forja que se encontraba a su derecha y junto a la que estaba sentado en un taburete bajo, como un lacayo a la espera de su amo, Siul. Siul, que había hecho latir el corazón de Súle. Su compañero de estudios. Su amigo. Su amante. Su razón de respirar. Y ahora la miraba con ojos lascivos y crueles, inyectados en sangre. Con la cara deformada por un perno metálico profundamente clavado en la frente de aquel rostro que, a pesar de las deformidades que ahora sufría, ella amaba hasta la extenuación.

 

-Siul, soy yo...-susurró Súle, con la garganta echa un nudo por la pena.

 

-Lo se, mi niña- la sonrisa cruel que se formó en los labios del joven hizo que lagrimas de rabia aflorasen en los ojos de Súle.

 

El casi imperceptible susurro de la seda hizo que Súle volviese a mirar a la mujer. Esta se estaba levantando con lánguida desgana. Se acercó contoneándose ligeramente a la muchacha encadenada. Cuando estaba prácticamente encima de ella la agarró del cabello y levantó de un tirón el rostro de Súle para que la mirase directamente a los ojos.

 

-Me llamo Gnade. Yo soy Mercader de Espíritus. Las almas me son ofrecidas a cambio del conocimiento y el poder. Yo lo poseo todo y lo doy todo a los que me sirven. Míos son el poder de la vida y la muerte y los secretos de los dioses oscuros. Yo gobierno al Dragón Negro y el Unicornio Maldito. Y tu, mocosa imbecil, no eres mas que una pequeña mota de polvo en mi camino.- Todo esto lo dijo con el rostro a apenas medio centímetro del de Súle, casi escupiendo las palabras. Con un gesto brusco apartó la cara de Súle y se dirigió a la pequeña forja. Sus pasos casi felinos le llevaron hasta Siul y la espada que este le tendía. Una Espada de Yurqa, de impecable factura, cuyos rubíes engarzados a modo de ojos en la empuñadura parecieron refulgir cuando Gnade posó su mano sobre el pomo.

 

-¿Querías matarme con esto, mocosa?¿Creías que te iba a dejar entrar en mi casa si enterarme, que iba a permitir que llegases hasta mi armada con acero, que me iba a quedar mirando como atravesabas mi pecho solo para salvar al imbécil de tu novio? Pobre, pobre mocosa soñadora. Nada escapa a mis garras. Ningún alma. Ni la de Siul...-se volvió hacia Súle llevando en su mano un cofre de piedra- ni la tuya, pequeña imbécil.

 

A Súle casi se le paró el corazón.

 

Siul se puso en pie renqueante y fue hacia la chica. Sin esfuerzo aparente descolgó el travesaño en el que estaba encadenada Súle y lo sujetó con una sola mano, haciendo que la muchacha acabase arrodillada. Tiró del travesaño hacia atrás y Súle se vio obligada a inclinarse. Gnade se acercó a ambos. Se había puesto un guante de herrero en la mano izquierda y sujetaba en ella un clavo al rojo blanco mientras que en la derecha enarbolaba un pequeño martillo de herrería.

 

Presa del pánico, Súle se lanzó de improviso hacia atrás, alejándose de Gnade y cogiendo por sorpresa a Siul. Este trastabilló y chocó contra el muro de negros bloques sin emitir ni un solo sonido a pesar de oírse el crujido de algún hueso. Haciendo uso de la fuerza que solo el miedo concede, Súle giró sobre si misma intentando usar el travesaño al que estaba atada como improvisada arma tanto para apartar a Gnade como para golpear a Siul. Pero Gnade no se movió. El madero golpeó su cara y ella giró el rostro. Súle observo hipnotizada como saltaban piel y dientes de la cara de Gnade, como estos caían al suelo y como el destrozado rostro de la Mercader de Espíritus formaba una mascara de odio. Antes de poder golpear de nuevo, Siul la empujó con violencia y la pobre muchacha salió despedida hasta caer contra el muro de la derecha, a menos de un palmo de las llamas de la forja. Cayó de espalda contra la pared, lo cual salvó su vida, ya que el travesaño se partió al chocar contra las piedras. De haber sido ella...

 

Estaba con la mejilla izquierda contra el suelo y notaba que algo puntiagudo se clavaba en su cara. Tanteó con la mano ahora libre de la madera y encontró el colgante de Angus. Unas manos esqueletizadas la agarraron de las muñecas y la levantaron. Siul la puso en pie, frente a el, tocando nariz con nariz y la besó con rabia. Fue mas un mordisco de animal salvaje que otra cosa. Luego le dio la vuelta, agarrandola en un abrazo mortalmente estrecho. Mareada por el golpe y las heridas, no opuso resistencia cuando Gnade la agarró de la cabellera y le tiró la cabeza hacia atrás. Horrorizada pudo ver como la carne, la piel y los dientes de la bruja volvían a crecer a una velocidad pasmosa. En unos segundos el rostro volvía a ser perfecto, a pesar de los coágulos de sangre. Sin dejar de atraparla con una presa de acero con uno de sus brazos, Siul sustituyó a Gnade en el agarre del pelo. Esta alzó el martillo y puso la punta del clavo ardiente en la frente de la joven, que empezó a sisear. Súle lloraba. No quería convertirse en un esclavo. No quería ser un zombi mas en poder de uno de esos miserables. Pero estaba demasiado cansada y herida para seguir luchando.

 

En su mano notó que llevaba aun el colgante de Angus. Y recordó lo que le había dicho acerca de ese trozo de metal:

 

            “-Ese colgante te ayudará en caso de que los Mercaderes te apresen, Súle, no te lo quites. Si intentan esclavizarte a ti también, en él reside la fuerza necesaria para resistir. Recuérdalo.”

 

 Recordó las conversaciones con el a la luz de la chimenea en frías noches de invierno. El brazo de Gnade empezó a bajar a toda velocidad, aunque para Súle el tiempo se había detenido mientras recordaba la playa enfrente de casa de Angus. Los baños en verano con sus amigos. Las caminatas con su hermano y su padre por la Playa de los Templos. Las Fiestas del Vino de su amada Salnes. Las clases de piano con su viejo maestro. Su madre leyendo pergaminos en el salón. El amor por Siul. Las cabalgatas a lomos de Viejo Tom...

 

El martillo golpeo con odio la cabeza del clavo y una explosión de luz y una cacofonía de sonidos inundó los sentidos de Súle...

 

Abrió los ojos.

 

Estaba de rodillas. Frente a ella un montón de ropas humeantes. Le lloraban los ojos por el escozor. La habitación olía a ozono. Miró aturdida alrededor. Siul estaba también tirado a pocos pasos tras ella, su cuerpo sufriendo espasmos. De repente la joven se dio cuenta que algo le estaba quemando la pernera del pantalón. Miró hacia abajo y vio un trozo de clavo humeante. Se lo sacudió y acto seguido se tocó la frente. Nada. Absolutamente nada, ni siquiera una quemadura en la piel. Aturdida, se levantó bamboleante y fue hacia Siul. Tenía los ojos en blanco pero el perno de su frente parecía haberse salido un poco. Súle lo agarró y empezó a tirar de el. El metal empezó a calentarse y el dolor le subió por las manos hasta la base del cráneo, pero no cejó en su empeño. Con un último esfuerzo sobrehumano le arrancó el metal de la cabeza. Automáticamente la herida de la frente de Siul se cerró, dejando una cicatriz de carne quemada. Súle se giró buscando y vio en el suelo tanto la espada de Yurqa como el colgante de cabeza de dragón. Como pudo levantó del suelo a Siul y se dirigió a la puerta que había detrás del trono de dragón. Arrastrando al muchacho que ahora estaba semiinconsciente y no ofrecía resistencia a pesar de que medio andaba, salió al pasillo que se abría mas allá.

 

Un ancho corredor de unos veinte metros con puertas de madera reforzadas con bandas de metal. Iluminado a trechos por teas, daba la sensación de ser la Antesala de los Muertos de las leyendas de Eldean. A cada paso que daba notaba como sus fuerzas iban volviendo a una velocidad inusitada. Llegó a mitad del corredor y notó como las ansias de vivir llenaban su corazón. Cuando estaba a dos pasos de las escaleras de piedras negras estaba convencida de que había ganado. Fue a poner el pie en el primer escalón. A su espalda la puerta de la sala de la que había salido explotó en miles de astillas. La onda expansiva la derribó sobre los escalones, haciendo que soltara a Siul, que gimoteo como un niño pequeño. Miró al fondo del corredor y notó como se le helaba la sangre en las venas. Un torso esquelético coronado por una calavera de la que colgaban girones de carne sanguinolenta avanzaba a una velocidad inusitada, impulsada por dos manos descarnadas que clavaban las falanges en la roca, haciendo saltar esquirlas. El engendro iba cubierto con los restos de la ropa de Gnade. Súle cogió de las axilas a Siul y empezó a subir desesperadamente las escaleras, girando en cada rellano, cada veinte escalones, y oyendo como el espantoso sonido del hueso triturando piedra se acercaba cada vez mas. Llegó a una sala enorme, un autentico salón de banquetes, digno de un rey del infierno. Las paredes decoradas con cráneos de mil seres distintos. Un enorme caldero burbujeante al lado de la puerta, con las llamas ardiendo como la boca de un volcán. Sobre el caldero, colgado boca abajo, el cuerpo decapitado de un toro, goteando sangre. Dos estandartes negros con el símbolo de Gnade colgaban enmarcando el dintel. Sin pensarlo dos veces, Súle deposito a Siul al lado de la puerta y rodeó el caldero. Hincó la espada de Yurqa en el fuego, y empezó a hacer palanca contra el caldero.

 

-Súle...Súle... pequeña zorra...

 

La voz provenía de la escalera. El horrible amasijo de huesos y piel estaba casi allí. Con la fuerza de la desesperación Súle dio un último tirón a al espada y oyó un chasquido del otro lado del caldero. Uno de los soportes cedió y el enorme armatoste de hierro ennegrecido se inclinó pesadamente hacia la puerta. Perdido cualquier impedimento, la gravedad hizo el resto y con un estruendo de roca y metal se precipitó escaleras abajo. Súle recuperó la espada, que a pesar de todo seguía fria, cargó a Siul y salió con el del enrome salón si mirar atrás.

A ver, que se vea como cuidamos el/los idioma/s. Aquí en las Llanuras del Centauro tenemos los que siguen:

 

Además de lo citado hay en casa una modesta colección de gramáticas, manuales y textos de Lengua castellana, fruto de los años mozos de mi señora, que cursó estudios en la materia (ella si que los cursó, yo solo pasé de visita por los mios). Así que repetiré la pregunta que hay en el titulo:

 

¿Que diccionarios tienes en casa?